dasbald

rose petals buttefly to be

2011-10-06T16:29:00.000-07:00

2010-11-05T22:38:00.000-07:00

*

singularidad gravitacional de la mano

indivisible interior
del que nada puede escapar
ni ser retirado o revertido

*

atmósfera inestable

en un momento
vamos a desaparecer dentro del objeto
de nuestro deseo
pero en realidad estaremos en la otra punta
de su universo
ya que la presión interna
será insufieciente para poder
resistir la provia gravedad
del objeto

*

el color
de la sangre detrás de las uñas,

la misma intensidad
tanto en una dirección
como en otra del tiempo

Marina Tsvietáieva

2010-10-04T14:29:00.000-07:00

En el Bedlam inhumano
me niego a convivir.
Me niego a aullar
con los lobos en la plaza.

trad. dasbald.

rilke / gaspara

2010-09-28T18:59:00.000-07:00

Elegías de Duino.
Primera Elegía.

¿Has pensado lo suficiente en Gaspara Stampa,
y lo que puede sentir cualquier chica a quien el amado
abandonó, frente a tan elevado ejemplo de mujer amante?
¿Llegaré a ser como ella? ¿Estos, los más antiguos
dolores, no deberán, por fin, darnos fruto? ¿No es
tiempo ya de que, al amar, nos liberemos del amado y,
temblorosos, resistamos, como la flecha resiste al arco,
para ser, unidos en el salto, algo más que la sola
flecha? Porque el permanecer está en ninguna parte.

Gaspara Stampa 1523-1554

2010-09-26T00:47:00.000-07:00

Esta traducción se la dedico a Stefania Fumo, con la osadía de traducir desde su lengua a la mía una poeta que ambos amamos y que amó como amamos.

43

Ustedes, que en mármol, con cera, color o bronce,
Imitar como vencer a la naturaleza pueden,
Dándole forma a esta o a aquella figura
En sí un logro de similitud ante su forma verdadera.
Acérquense, cada uno de ustedes, en graciosa fila,
Denle vida a la más bella de las criaturas;
Será parecida a la que el primer Creador hiciera,
Trasmitiendo con sus manos a otras manos su destreza.
Hagan de mi Conde un retrato, pero tengan a bien
Distinguir cuál de sus rostros es el interior, cuál el exterior;
A tan elevada obra nada ha de faltarle.
Solamente les pido un corazón doble,
Tanto el suyo como el mío en uno se inflaman,
Ambos un don, verdaderamente, ambos de Amor.

trad. Dasbald

Paul Jean Toulet

2010-06-05T21:52:00.000-07:00

CONTRARRIMAS

39

En la habitación con tanta penumbra
Bajo la pantalla se adivinaba
Apenas que tus medias te sacabas.
¡Ay tu corazón de avecita no alumbra!

Abrázame mi pequeña tan niña.
Y dime, ahora sin aspavientos,
¿Has recuperado el buen pensamiento
Del que carece tu real familia?

Cuéntame algo de tu tío el cura,
De ese que por ahí perdió el plumero.
Y cómo anda ese tal…Romero,
El difunto amigo del tal Segura.

66

Sobre el océano de acero cantaban
su dolor las voces, un coro en cadencia
y sus largos gritos de demencia
parecían que el infierno perforaban.

Y a su vez el silencio y luego la muerte
A la vez corrían sus negras cortinas
Dejando ver las tenues luciferinas
Como un fuego que se miente en aguafuerte.

Trad. Dasbald

Rae Armantrout

2010-05-23T03:01:00.000-07:00

de "Versed" 2009

Paraíso.

1
Se trata de un libro
repleto de niños fantasmas,

a salvo, muertos,

donde muertos significa
escondidos,

o deseosos
o no deseosos

de conocimiento.

2

El paraíso es simétrico
con respecto a la rotación.

Es hermoso
cuando algo cambia

mientras algo distinto
permanece igual.

3

Redundancias que se desvanecen.

Corridas aéreas.

Latigazos alternados.

Estratificaciones
imaginarias sobrexpuestas.

“Imaginarias” quiere decir
“visto por humanos”.

Trad. dasbald

1 y 2

2010-05-22T21:43:00.000-07:00

1

no se baila
ni se toman drogas duras
cuando
el sabueso de amar y
el sexo de honrar
llegan a al
after hour de la mente.
aunque también se baila
y se toman drogas duras
si aún perdura el sentimentalismo
de la ambición

2
una contracción
cervical

la calculada astucia del poema confesional,
melodrama
del sadomasoquismo
vuelto
contra el piso

o amo
que dedica su lluvia
helada
contra la espalda de una palabra
perfectamente
restringida

6

2010-05-19T21:32:00.001-07:00

Hace meses ya que
El ladrón ha abandonado
La guarida que tiene y
Se ha cruzado hacia otra objetividad:
La de espía.
Es regla general entre los espías,
Ha descubierto rápidamente,
El confiar sólo en su espejo.
Se trata de una larga tradición
Comenzada con la madrastra de Blancanieves
Cuyo temperamento supo mezclar
Paranoia y belleza.
Una adicta a los cosméticos que nunca pudo
Llegar a confiar totalmente
Ni en sus estilistas ni
En sus agentes exterminadores.
Ansiedad.
¿El hambre de qué clase
De animal alimenta?
¿Qué? ¿Impostar
Hasta el extremo
La primera persona?
Sangre mezclándose
Bajo la axila con el sudor.
Se dice: suicidas.
Desearían no haber nacido
Sino escorpios
Y llevar el veneno en alto, como
una corona que los persigue.
Están los que se entregan
Porque no pueden más con el mundo
Donde cada párpado se abre y se cierra
Como una cárcel
de máxima seguridad.
Y por otra parte
Están los que se entregan
A esa confianza
En una lujuria solitaria
Que pregunta una y otra vez
Si no se desea más
De cierta privacidad.
Es la mejor calidad
De amor que han podido encontrar.
Todos bautizados
Por la compulsión a la tragedia.
¿Pero qué hay de aquellos
Que gimen
Sofocándose bajo las sábanas
Ya que no soportan más el dolor
Pero saben que deberán
Soportar aún más
Porque serán capaces
De soportar más el próximo día?
El espejo de la muerte sigue vacío.
Aún no es la hora
De vestirse con la exitación
De un último momento
En la tierra.
Sueña que mira
El cadáver de un suicida.
Su cara se parece a la de Peter Pan.
Algo está mal en la representación
Y en especial en los detalles.
¿Cuál será la joya adecuada
Para que un suicida luzca
El día de su funeral:
Gemelos de platino
En sus puños almidonados
O una esposas
Uniendo con una cadenita
Sus muñecas y sus venas
Que ya no cicatrizan?

Yves Bonnefoy

2010-05-19T21:22:00.000-07:00

Dos Nubes (Parte 1)

LAS NUBES

Doblemente silenciosa la tarde
Por obra del verano desierto, y de una llama
Que desborda, no se sabe si de ese charco
O de más alto aún, del cielo.

Hemos pues dormido: no sabría decir cuántos
Veranos en la luz, ni tampoco podría decir
Hacia qué espacio se abren nuestros ojos.
Escucho, nada vibra, nada termina.

Apenas el deseo formulando la imagen
Gira, medita, sobre su eje simple,
Arcilla de un despertar en el sueño, empapado de sombra.

Sin embargo el sol zumba sobre la ventana
Y el alma envuelta en sus élitros rojos,
Desciende, en paz, hacia la tierra de los muertos.

----------------------------------------------------------------------

Sobre mí solo, cuando trazaba
El signo de la esperanza en tiempos de guerra,
Una nube negra rodaba y el viento
Dispersaba en grandes resplandores la frase inútil.

Sobre nosotros dos, que habíamos querido
El nudo, la desatadura, una energía
Se acumuló entre dos flancos sombríos
Y hubo, finalmente,
Una especie de temblor en la luz.

Otros países, montañas iluminadas
Del cielo, lagos lejanos, vírgenes, nuevos
Ríos---pacificación de los dioses progenitores,
El relámpago habría sido su propia causa

Y sobre del niño tiene sus ojos
El anillo de estas nubes, el fuego claro
Que pareciera se rezaga esta noche, como una prueba.

-------------------------------------------------------------------------

Nubes, sí,
Una hacia otra, navíos recién llegados
Con su carga de música. Creo, a veces,
Que la necesidad se metamorfosea
Como en el final del Cuento de Invierno
Cuando todos se reconocen entre sí, cuando se comprende
De un nivel a otro en la luz
Que aquellos que habían arrojado orgullo, duda,
De comarca en comarca en el decir oscuro
Se reencuentran, se conocen. Palabra en ese instante
Su silencio, y silencio sus pocas palabras
No se sabría si de felicidad o de dolor
“Yendo de un extremo al otro”.
Parecen, dice
Algún testigo, meditando, y luego se aleja,
Escuchar la noticia
De un mundo redimido o de un mundo muerto.

Nubes,
Y aquellas dos púrpuras, un padre, un hija,
Y aquella mucho más cercana, la estatua
De una mujer, madre de la belleza, madre del sentido,
En la cual vemos que luego de haber estado inmóvil por mucho tiempo,
Sofocada en su voz de siglo en siglo,
Denegada, animada
Por la magia de la escultura
Toma vida, va a hablar. Un rayo en sus ojos
Que se abren en el abismo del zafre claro,
Pero un rayo sonriente como si,
Condenada a seguir el sueño en su flujo estéril
Pero a la vez descubriendo el oro en la arena virgen,
Hubiera meditado ya y consentido.
El hombre por otra parte se aproxima, su rostro
Desgarrado se apacigua de tanta felicidad.
Mide los grados de la hora que avanza
En ráfagas, ya que el cielo cambia, la noche llega,
Y vacila donde esta lo espera, noche estrellada
Que se derrama, música. Se vuelve ,
De cara al universo. Sus trazos brillan
Con la fosforescencia de lo absoluto,
Y el día se retoma para todos nosotros, como una vena
Que se hincha de sangre---copa de los árboles
Resquebrajadas por el relámpago, ríos, castillos
En paz, en la otra rivera. Sí, una tierra
Sobre un torso en columnas de nubes.

Trad. dasbald

Rae Armantrout

2010-05-19T21:04:00.000-07:00

De "Versed", 2009

Operaciones.

Un niño lucha contra el cáncer
con la ayuda
de su club de fans,

dice,
“Ahora sé lo difícil que es
ser una estrella de cine.”

*
“¡Jei,
mi avatar no funciona!”

*
Ese pichoncito de halcón posado en el cable
sobre el entretejido de flores.

*
Se suponía que el discurso, también,
era habitado
por un dios.

Por lo tanto el hambre
inventó la luz.

Trad. Dasbald

¿?

2010-05-18T09:13:00.000-07:00

Tal vez habría que entender que lo decadente, ese momento de mayor fertilidad de la parábola artística, no está dado tanto por la desviación de las formas y los temas que se proponen sino por un efecto de luz. Después de todo nada supera al ojo y sus manías. Así un objeto común y corriente, cualquiera, un fruta, una silla, un beso puro, aislado por una luz de sombras amaneradas nos entregan esa sospecha de que algo no esta de acuerdo con ese convenio que se llama realismo, salud, tradición, estado. Y viceversa, temas y formalismo sintéticos que creemos decadentes no lo son ya que son tratados con el respeto de conmueve a los aficionados del realismo, de la salud, de la tradición, del estado. Esta es la diferencia que Zola no entendía cuando declamaba en contra de la pena de muerte pero también en contra de Huysman. No siempre a las máscaras de cera de los antepasados se oponen las túnicas de bordes bordados caprichosamente.

En el fondo, el realismo más absoluto, el hiperrrealismo de la pintura y de Echenoz, no es pura superficie, reproducción de reproducción? Cliché, pero en el sentido de fotografía, eso sí, impuesta en su irónica pose de la realidad. Pintura sobre la fotografía, género( policial, negro, espionaje) esfumado por el detalle y el distanciamiento. Un realismo fashionista para el cual una intriga importa más por sus motivos de decorado(y aquí decorado está determinado por la minuciosidad de las palabras que nombran lo real, su afán trendy, el zoom hacia la superficie), que por motivos de trama, psicología. De ahí su comentario social lúcido, pero también lúdico.

LO QUETO-MAMOS NOS LLEVÓ HASTA LAS PUERTAS DE LOS MISTERIOS ELEU-CÍNICOS...PERO NUNCA NOS ES SUFICIENTE

2010-04-11T00:03:00.001-07:00

Kitty por Luciana

2010-04-06T21:22:00.001-07:00

2010-04-05T10:20:00.000-07:00

La Negra

2010-04-05T08:52:00.000-07:00

De todo lo que vi tuyo, Negra, el video de la otra noche fue lo mejor. Me parece que ahí hay una obra de arte verdadera. La mayoría de las veces lo que me sucede cundo veo fotos o filmaciones de body modification, por decirlo de una manera muy general, es que me dan simples registros del proceso, de la experiencia, etc. Pero en el video de que mostraste en la Namunkurá me encontré con una obra y no solamente con un registro. Tu cuerpo y el video eran una sola cosa. El sentimentalismo del cuerpo y la meteria inorgánica que lo atravezaba; la pasión de la sangre como resultado, como purificación (es decir la experiencia entendida como purificación), más la ascepcia de la documentación constituían un solo cuerpo donde nada estaba separado, todo era necesario, nada podría haber sido u ocurrido de otra manera. Me fui emocionado y extrañado de que en un sucucho de palermo con tantas ignorantas al rededor eso hubiera sucedido y también me fui como homenajeado por esos canutillos y lentejuelas. Qué hallazgo!!
Te amo!!!

Con la política como el ateo en la edad media.

2010-04-04T20:44:00.001-07:00

El intersticio que trabaja como banda sonora total.

2010-04-04T20:43:00.003-07:00

Sueños en los que la mente despierta dentro de otro sueño como un amor que se abandona con otro amor.

2010-04-04T20:43:00.001-07:00

No en Vano te Carcome la Melancolía

2010-04-04T16:32:00.000-07:00

Los Paseos del Srto. Quipildor.

2010-04-04T13:39:00.001-07:00

1 vidriera 2 vistas

Corresponsal: Hernän Quipildor, Londres.

yo Digo

2010-04-04T11:43:00.001-07:00

eso de la escritura del YO, no es medio vintage?

!

2010-04-03T16:37:00.000-07:00

La verdad que esa musculosa te queda horrible. Hace que los trapecios se te juntesn demasiado con los hombros.

Sí, lo sé.

No, es mentira.

Sí, lo sé.

Qué sabés? Que te queda fea o que es mentira?

Las dos cosas.

Las dos cosas no pueden ser ciertas.

Sí que pueden ser ciertas. Además me doy cuenta porque cada vez que me pongo esta musculosa ponés una cara rara. Te reís pero en realidad tomás aire como si fueras a tirarte a la pileta y te tapás la nariz pero sin tapártela. Me doy cuenta.

No me tapo la nariz cuando me tiro a la pileta. Me zambullo y expulso aire y hago burbujas. Igual es mentira lo que decís. Lo decís para hacerme sentir mal y para hecerme quedar como que te hago quedar como alguien feo.

Ves que es cierto? Todo el tiempo te justificás.

Sos un sicópata.

Y vos un sicótico.

Vos sos un sicópata doméstico y yo un sicótico domesticado.

Me podés decir por qué no querés cojer conmigo.

Viste que la mayoría de los escritores escriben coger con g en vez de con j?

Seguro que es porque el Word lo corrige instantáneamente y después les da pereza corregirlo.

Vos sos el que no quiere cojer conmigo.

Vos sos un perezoso.

Sí, es verdad, pero no siempre

Me hablás en serio o en broma?

Vos que creés?

Yo creo que es en serio.

De verdád creés que es en serio?

De verdad creés que yo creo que la musculosa te deforma los trapecios?

Sí, estoy seguro. Igual creo que son los anabólicos lo que me sacan un poco las ganas de cojer.

Sí, a yo también.

Me entendés?

Por qué cuando comemos mirás el facebook en vez de mirarme a mí?

Es mentira, no miro el facebook.

Sí. Mientras comíamos mirabas el facebook en vez de hablar conmigo. De a ratos mirabas el plato y de a ratos mirabas hacia la derecha donde estaba la pantalla de tu computadora abierta en el facebook.

La pantalla estaba abierta simplemente.

Y por qué no me hablabas y mirabas el facebook?

No miraba el facebook

Mirabas o no mirabas el facebook?

Sí, pero simplemente porque estaba abierto y estaba ahí.

Sí.

Lo único que hiciste fue sentarte y decir que había hecho poca comida.

Tenía mucha hambre.

Vos venías de mirar el facebook y venías pensando en lo que habías leído que había escrito alguno de tus amigos en el facebook y estabas mudo y lo único que querías era comer y quejarte de que no había comida.

No es cierto. El que estaba mudo eras vos.

No. Sí. Sí, digo, cuando fui a la pieza a buscar un pantalón en el placard vi que estabas mirando el facebook.

Solo estaba leyendo lo que decía la De Loof. Es el amigo más divertido que tengo.

De Loof no es tu amigo. Nunca fue tu amigo.

Es mi amigo de facebook.

Y antes cuando fui a buscar un par de medias estabas mirando hombres flexionando los bíceps. ¿Por qué no me mirás a mí en vez de mirar a los tipos esos? Yo me mato haciendo dieta y tengo más bíceps que esos tipos. Y un tatuaje.

Te miro cuando dormís, cuando caminás. No sé, te miro todo el tiempo.

No, es mentira. Y solo me besas en el ascensor, en casa poco.

Vos sos el que me besa poco en casa. Yo te beso en todas partes.

Vos sabés que a mí no me gusta que me beses en cualquier parte. No me gusta que nos toquemos en público.

A mí tampoco me gusta que nos toquemos en público.

Que le pasa a ese tipo?

Tiene la cara hinchada.

Es horrible.

Tiene puesta ojotas havaianas.

Sí, tiene puestas ojotas havaianas.

Me gustaría tener un borceguí gigante y pisar todas las ojotas havaianas que encuentre en el mundo. Sería algo así como el papa móvil pero en versión Darth Vader. Quiero que todos los que tienen ojotas havaianas se mueran y revienten.

Mirá como se le pliega la papada debajo del mentón.

No tiene mentón. Tiene una mancha de grasa que le cae desde la cara hacia el pecho.

No tiene cara tiene un porción de pizza.

Quiero comer pizza.

Se ve que es de esos que se suicidan lentamente tomando sol en las horas prohibidas.

Las horas prohibidas.

Un plazo fijo de cáncer de piel.

Decíme, por qué me hablas tan poco cuando comemos.

No te hablo poco. Siemrpe que te hablo poco es porque estoy cansado a veces.

Es mentira. Nunca sé cuando me hablás en serio y cuando me hablás en broma.

Me hablás en serio?

Sí.

Me hablás en serio?

Sí.

No creo que me hables en serio. Me estás sicopateando.

Nunca te sicopateo. Te estoy hablando en serio.

Mirá. Es más feo de lo que pensábamos. Tiene que ponerse esas bermudas para andar por la ciudad?

Odio las bermudas floreadas.

Las bermudas floreadas me recuerdan a los osos. Que asco los osos. Se convencieron de que eran un gueto atractivo dentro del gueto de los gays y ahora están convenciendo al resto de que están fuertes. Los odio. Son unos gordos feos que como no tienen ninguna particularidad interesante se inventaron eso de los osos y no son más que gordos peludos que comen panchos y sándwiches en las discotecas y tiene un dj que se llama Dj Bear. Qué significa eso?

Eso qué significa eso?

Eso, sí.

Nosotros somos osos para los gays que van al gimnasio.

Quién te dijo eso?

Anibal. Anibal me dijo que nos decían los ositos antes de saber nuestros nombres.

Y quiénes saben nuestros nombres.

Qué se yo? No sé. Qué se yo?

Quién les dijo nuestros nombres?

A quiénes?

A los que nos decían los ositos y ahora nos llaman por nuestros nombres.

Anibal.

Anibal nos decía los ositos?

No sé.

Cómo que no sabés?

No sé.

Qué no sabés?

No sé qué decirte. No tengo idea.

Odio a los osos.

A nosotros nos decían los ositos antes de saber nuestros nombres.

Quiénes nos decían los ositos?

Creo que el Señor Rata, la Bobe, deshecho quirúrgico y Biohazard.

Viste que asco el nuevo corte de la Bobe. Biohazard y deshecho quirúgico no son la misma persona?

Sí.

Y entonces por qué los nombrás como si fueran dos?

Vos fumaste porro antes de salir?

Sí.

Odio que fumes porro.

Por qué.

Porque siento que estoy con una persona que desconozco. Una persona más buena y cariñosa. Sos una persona cuando fumás y otra cuando no fumás. Por suerte fumás porro. Desde que fumás porro sos más cariñoso y más bueno. Cuando no fumás sos malo. En realidad querés ser malo pero sos fastidioso simplemente.

Tengo hambre.

Yo también tengo hambre.

Pero si comimos hace media hora antes de salir.

Igual tengo hambre.

La verdad que no tenía nada de ganas de ir al cine.

Por qué?

Porque te estoy odiando. Desde que nos pusimos a comer y encima ví que había poca comida y encima mirabas al facebook que te estoy odiando.

Me lo decís en serio?

Vos que crees?

Que sí, que me lo decís en serio.

Te lo digo en serio.

Ves que me los decís en serio. Yo también te estoy odiando.

Me gustaría que tuviéramos una conversación un poco más existencialista.

No sé que es lo que querés decir con eso.

No sabemos nada uno del otro.

Eso es mentira.

Es verdad.

Es mentira.

Es verdad.

Es mentira.

Es verdad.

Por qué tenemos que ir a ver esa película.

Porque te gusta el cine de animación.

Puedo pagar yo con tu tarjeta de crédito y hacerme pasar por vos en la boletería?

Bueno. Pero solo por esta vez.

Puedo usar mi firma en vez de la tuya?

Dale. Pero yo firmo igual que vos. Desde que fuimos a votar la última vez y cada uno usó el DNI del otro uso tu firma.

No me habías dicho nada. Ves que sos un sicópata usurpador?

No.

Siempre que tengo algo lo querés para vos.

No entiendo esta ciudad.

Yo tampoco.

Te juro que no la entiendo.

Y que ciudad entendés si nunca viviste en otra ciudad que no fuera esta?

Te juro que me voy a morir sin entender esta ciudad.

Vos engordaste?

Si? Te parece?

Sí.

Sí, no?

Sí.

Sí

Sí, igual me duele la panza un poco. Me hacés hablar mucho y me doy cuenta de que soy muy obsesivo.

Sabés que a mí también me duele la panza.

Será porque comimos muy rápido.

No creo.

No.

Yo igual tengo hambre.

Viste ayer cuando salimos a caminar y nos cruzamos con toda ese gente que hacía mucho no nos cruzábamos.

Qué gente.

El pibe que hizo la quicio y después el otro del perro marrón en el parque y después el de la musculosa negra. Ese que no conoces de cuando yo todavía no te conocía.

Ah, esa gente. Sí… qué?

Bueno, no sé. Es como que tuve la sensación de sentirme sano de nuevo.

Sabés que me duele más la panza que hace un rato?

Como que había vuelto de una enfermedad después de mucho tiempo y volvía a ver gente. O como si hubiera vuelto de otro país.

Para mí actuabas un poco.

De qué, de enfermo recuperado?

No. No sé. Te vi como parodiándote un poco. Hablabas y yo te veía como una maqueta luminosa.

No sé. Sí?

Sí.

Ah…bueno ni idea. O sí.

Sí.

Es que no sé. Por momentos hablaba y me parecía que cuanto más un lugar común era lo que decía mejor nos comunicábamos y más felices éramos todos.

No te creo.

Sí, te juro. Era como cuando vos estás en una habitación y yo en otra y de pronto se hace de noche y seguimos hablando de una habitación a otra.

Yo prefiero cuando se hace de noche y estamos cansados y cada uno está en una habitación y como no tenemos ganas de hablar me mandas algo por el msn.

Yo si estoy cansado prefiero no hablar.

Yo si estoy cansado prefiero comer.

Es inútil.

Nada es inútil. Para algo sirve.

Para mí no. A mí no me sirve para nada.

Pero para qué querés que te sirva además de para lo que te sirve.

Qué sé yo. No sé. Para algo. Viste el otro día, cuando llegué de la calle y estaba todo mojado porque me había agarrado la lluvia?

No cuando yo llegué estabas dormido. Creo que dormías desde hace rato.

Llegué y no tenía nada para hacer. Entonces me puse a pensar que lo mejor era dormir un rato.

Pero estabas cansado?

No.

Ah…

En realidad tenía ganas de coger pero no estabas. Además no sé por qué no cojemos últimamente. Es lo que más me gusta hacer con vos.

Sí, a mí también. No sé.

Cuando cojemos siento que te amo de verdad.

Sí, es verdad. No sé por qué no cojemos mucho últimamente.

Querés que comamos algo antes de ver la película?

Bueno.

Que´re ir a Mc Donald.

No entiendo por qué te gusta tanto ir a Mc Donald.
qué tiene de malo ir a Mc Donald

No te da un poco de impresión ver ese cartel gigante sobre 9 de Julio dando al obelisco.

No por que debería darme impresión.

No, sé digo.

Es e único cartel lindo que hay. El resto de las marquesinas son horribles.

Bueno…no se digo. No sentís que está muy colonizada esa parte de la ciudad.

Lo que decís es una idotez.

Sí…no?

A mí me gusta ir a Mc Donald.

No, si a mí también me gusta ir a Mc Donald.

Entonces vamos a Mc Donald?

No sé. Vos querés?

Sí.

Pero no sé. Me parece que no tenemos tiempo.

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2010-04-03T10:19:00.000-07:00

...a dónde y de dónde?

amigo Nick, querido Ariel.

2009-10-30T10:32:00.000-07:00

Este año me tocó leer The Anthologist, la mejor novela de Nick Baker, quien se superó a sí mismo luego de haber escrito algo tan increíble, allá por fines de los '90, como La Fermata. The Anthologist es un libro intraducible, o mejor dicho, un libro que a la hora de ser traducido pone en juego todo lo que se pone en juego a la hora de traducir la poesía, lo local, los miles de etc.

Paralelamente a The Anthologist me puse a leer El tesoro de la lengua, y la verdad, qué pena, porque alguien como Ariel Schettini podría haberse evadido de la "crítica", ojo que el libro de Ariel está bueno, y haber escrito sobre poesía como lo hizo Baker, pero con los tesoros de otra lengua que no fuera el de la academia.

Mientras tanto, y no precisamente en Ciudad Gótica, un pibe de barrio que trata de llegar a las luces del centro y no quedar encandilado por la fantasmal setentista Calle Corrientes ni por la grasa de la fragmentación de Palermo USA, agradece el préstamo de una de las novelas más tiernas y divertidas sobre la poesía. Santi, tal vez tengas razón y el Finnegans...en fin...no puedo decirlo.

My own private son...ejem...

2009-10-30T10:17:00.000-07:00

Ahora quedó una sola negra. Volvió la dictadura.

2009-10-04T19:38:00.000-07:00

PORQUE YA NO SOPORTO MAS QUE ME DIGAN QUE MI AMIGA SE MURIO CUANDO SIGUE VIVA.
LA NEGRA, AHORA SOLA.
UNICA HASTA QUE NOS ABURRAMOS, NO DE ELLA, SINO DE TODOS SUS FANS...

They Rock:

2009-10-04T13:45:00.000-07:00

Vamos terminan-do la primera dé-cada del 2000 do-nde los niños ya son ley con las ban-da-s del nuevo milenio que más me gustan.
Primero Tiny Masters of Today y abajo Antsy Pants.

Gigi Monogatari

2009-10-01T21:07:00.000-07:00

En el Genji Monogatari el Príncipe Resplandeciente se enamora de una niña, la cría, le educa, la inicia, la desposa. Esa es la historia de un noble de alto rango con la joven Murasaki. Una Novela China de Aira repite irónicamente 9 siglos después un recorrido similar, aunque dejando de lado el profundo trasfondo sentimental budista: tan solo un hombre frente a un destino que se niega a cumplirle su deseo de amor. Pero tal vez la más imperceptible e inocente conexión del Japón Heian reencarna en Vincente Minnelli. Aquí también un "noble", el millonario capitalista, sin darse cuenta planea su futuro amor con una niña a la que ve crecer y que repentinamente se le revelará como su destino. ¿No sabíamos desde el inicio, como dioses reguladores del karma, que Gaston Lachaille se enamoraría de la pequeña y absurda Gigi?

On the road:

2009-10-01T20:44:00.000-07:00

Dos de mis novelas preferidas terminan con dos de mis personajes preferidos huyendo del relato en auto...Pnin e Ignatius J. Reilly.

Wallace Stegner

2009-09-28T09:20:00.001-07:00

Tendría que escribir algo sobre uno de mis preferidos, Wallace Stegner.

Bruce Andrews

2009-09-28T09:07:00.000-07:00

2

buscá a alguien que te explique las distintas variantes.
usá la que mejor encaje con el secreto
o bien con el sueño. hay más de una.
excepto estas. el soñador. si no sos
un extraño, meciéndose, rotando, en
la forma de una aorta.

Diane di Prima y girlontape

2009-09-27T10:54:00.000-07:00

Hace dos días, ni bien terminé de leer la autobiografía de Diane Di Prima, Memorias de una Beatnik, entré al blog de girlontape y justo ella había decidido cuotear a la poeta más high hippy de todas. Un ejemplo con dos de sus poemas dedicados a la que va al blog como a la guerra. For u girlontape.

Cartas para la revolución, #17

Todos vamos a tener que ajustarnos el cinturón
Ya que no podrá haber
Un cadillac y una casa de U$S 400000
Para cada uno
Simplemente
Porque el planeta no lo soportaría.

Sí habrá más que suficiente
Comida, suficiente
Para las “necesidades", los lujos
Habrá que tirarlos por la borda
Hasta el más pobre de nosotros
Tendrá que dejar algo de lado
Para vivir libre

Cartas para la revolución, #34

A ver, hagamos una revolución, démosle
A cada hombre un auto
Una tv color, una heladera, antibióticos
Gratis, construyamos
Departamentos con una habitación para cada niño
Mullidos sofás de plástico, vitaminas, muchas,
Que llenen todos los requisitos
Que llegan por correo día tras día.
Gas libre, y electricidad libre e igual con el teléfono,
Nada de pagar alquiler. ¿Por qué no?

A ver, hagamos una revolución, apaguemos
La potencia del equipo, prendamos las estrellas
En la noche, volvamos a poner todo el metal
Dentro de la tierra, o al menos no lo saquemos más,
Hagamos miles de guitarras y flautas, enseñémosles a nuestras chicas
A curar con hierbas, aprendamos
A vivir en conjunto en espacios más pequeños, construyamos
Cabañas, o uno de esos refugios que los aborígenes sabían muy bien construir.
Hagamos volar en pedazos los oleoductos, convirtamos
Los autos en maceteros, esculturas, o en todo caso
Vayámosnos a vivir a los más grandes,
¿Por qué no?

Trad. Dasbald

Frank's found papers

2009-09-18T08:52:00.000-07:00

ESCULTURA HEROICA

Nos unimos a los animales
no cuando cojemos
o cagamos
no cuando se nos caen unas lágrimas

sino cuando
encandilados
pensamos

Frank O 'Hara

Trad. Dasbald

Brian Evenson, i love U

2009-09-16T21:02:00.000-07:00

"Her boot worried the dust and lower earth for stones. There were none. The approaching figure thickened, begining to come free of waver wich distance inflicted, taking upon itself what would serve as human form."

tiene un toque grasa que la hace verosímil

2009-09-16T18:59:00.001-07:00

A los amigos y a los enemigos (2)

2009-09-14T20:39:00.000-07:00

Tus amigos nunca fueron mis amigos, despiadado corazón:
ni el silencio ni la soledad, ni la calma ni tormenta,
Tampoco la esperanza, hacia cuyo oculto santuario las almas
Peregrinan, ni esa vestimenta que es un arco iris
Sobre la conciencia podrá encontrar en tu ser
Su reino —nada de ese amor que una vez me cubrió con su poder
Correspondiendo al mío en tantas horas de sufrimiento
Desamparado, nunca lo has sentido… ¡No te pertenecen!
No soportas el ojo poderoso de la luna, te atemoriza
Un niño vestido con una suave sonrisa, te enceguece todo
Acto noble, bueno o bello. Tu voz es el placer de
Aquellos que se burlan de la verdad y la inocencia.
Solo, lloro, yo, sin vergüenza ni reparo, al ver
Cuántos corazones rotos a tus pies se desnudan y deshacen.

P. B. Shelley

Trad. Dasbald

A los amigos y a los enemigos (1)

2009-09-14T20:38:00.001-07:00

Inflexible es el destino. Y hasta el último de los días
Maestro y aprendiz, amigo, amante, padre, hijo,
Cada uno caminará, cercanos aunque separados; cada uno contemplará
El brillo de sus seres queridos tan lejanos como las estrellas.
También esa es nuestra suerte, amor mío: vivir separados. A través
Del llanto acercarnos, y a través del llanto contemplar el paisaje,
Lo Abierto, como dos majestuosas águilas que giran en el aire
Sobre el pico de una montaña, y gritando se consultan,
Escuchándose en la distancia que cruza los cedros.
Y sin embargo los años
Nos irán acercando, día a día
Nuestro amor se irá colmando, semana a semana, hasta que la muerte finalmente
Disuelva tan prolongado divorcio. En la fe amamos,
No en el conocimiento; y en la fe, aunque separados,
Convivimos en perfecta armonía, corazón con corazón.
Apenas si toleramos
Lo que apenas somos; nuestras almas
Un valiente desengaño atesoran.
Así desde una funesta guerra un hombre regresa,
Sin temor, o el marino de alta mar.
Así desde la noche helada y los bosques a una fiesta
Alguien puede entrar, exhalando aún su aroma y rocío,
Y la mirada de esa muchacha la noche que recién llega trasparentar.

R. L. Stevenson

Trad. Dasbald

Louis Zukofsky

2009-09-14T19:43:00.000-07:00

“EL OBJETIVO INMEDIATO”

Distinto de la propaganda—

un perro policía olfatea a uno u otro;
un perro policía alemán
no es acaso responsable del nazismo?
Uno u otro amable nunca será.

Cuando uno u otro no ama a los animales,
Uno evade el respeto de otro.

Trabajadores,
muy bien
podrían tomarse
un descanso en esta
temprana mañana de Marzo

relucirse
como perros policía.

Vagabundo crítico
de la primavera

(el verso te maldice en tu carrera!)

podrías permitirte desnudar tu mirada
a la gaviota blanca
que astigmatiza el almuerzo

allí posa, distante,
en medio de la corriente,

un valor que te esclaviza
de antemano

ha fijado en tus pupilas su límite—

esa
fatuidad
capaz de predicar
en medio de la injusticia y su tala.

2

¿Pueden los perros
debatir
sobre las injusticias?

Perros que en un torno
y con un buen serrucho
pueden serruchar anatómicamente
a un perro

Nadie como ellos tan ducho.

Si aúlla,
cerrar el párpado a los malos sueños,
Que no prendan los gruñidos,
Inoculado con su virus
Estarás inmune.

Lo que te da caza
lo hace a conciencia.
No todos los hacheros
se convierten en animales.

3

Una casilla
junto al río
con
una ventana

El desempleado
si tiene
un hogar
no tiene un hogar

ni su queja
una bandera
de
los Estados Unidos que la proteja—

cada animal
su propio sepulturero
casi
canta

quién se
atreverá
a hablar
en contra

del
estado social
y político de las
cosas.

Trad. Dasbald

Death, Translation & Co.

2009-09-12T10:38:00.000-07:00

Anne Carson sufre por la pérdida de su madre. Desconsolada, en su habitación pasa las hojas del diarios de Virginia Woolf, a la que tanto le sirvió escribirlo para olvidar el dolor que le produjo la muerte de su padre, incluso hasta el punto de ver como esas olas de dolor se iban transformando en el proceso de escritura en placer.
De pronto una línea tachada. Es muy raro ver publicaciones con oraciones, o palabras tachadas. Son como la muerte, dice Anne Carson. Con un simple trazo todo desaparece, a la vez que todo sigue ahí. Porque si bien la muerte se diferencia de la vida, dice Anne Carson, comparte con esta una fina piel.

Pienso en las cantidades de versiones que tachamos de las cosas que escribimos, que condenamos a muerte y que sin embargo siguen ahí latentes. Las sacrificamos porque pensamos que era mejor, que nos expresaba de manera más completa. ¿Pero no dejábamos de lado la verdadera completitud que es el proceso? Quién quiere estar frente a un texto inacabado, quién quiere estar todo el tiempo frente a la muerte, quién no se reconforta en la forma.
Traduzco poemas. Hago muchas versiones. Por qué siempre mostramos solo una, se publica una, cuando se podrían publicar más de una, dos, tres. ¿No es demasiado conservador eso de publicar solo una versión del poema traducido? Porque el poema no es algo dado, es su lectura, es una proceso. Por qué no publicar varias versiones de un mismo poema una tras otra tras otra. Como dando gracias al tiempo.

Felíz navidad, con acento, digo cuando un sábado a la mañana alguien me hace este regalo

2009-09-12T06:49:00.000-07:00

No puedo parar de amar a mi segundo mormón favorito.

Charles Bernstein

2009-09-12T06:32:00.000-07:00

Objetivos de la oportunidad.

Compartimos estos sedimentos, sentimientos
productos de la esperanza de un ir pasando a través
que divide hacia un salvajismo
inexplorado nunca
por llegar, siempre vendido
con antelación. El mundo
habitado por su núcleo
de planos de dolor
fundidos— la pérdida que
une la brecha, para
romper contra ese tipo
de tradición con la que los padres
de los padres de nuestros padres
nos hicieron afinar
el flujo de
los días.

Trad. Dasbald

11

2009-09-10T21:46:00.000-07:00

Finalmente el tiempo me devuelve intacto.
Cualidad líder que brilla como
una gota de sangre en la punta de una aguja.
Un momento destilado
en el que Milly Theale muere
en su palacio.
Innombrable
capacidad
de esa fricción
contra el ergonómico sadismo de las preposiciones.

EL FANZINE NO ES RETRO, ES EL POSTBLOG

2009-09-10T17:19:00.000-07:00

MARKOS EX SPEAKINCODE RIP.

AHORA http://karmacorp.tk/

TE QUIERO.

Microfísica de la tragedia

2009-09-09T21:34:00.000-07:00

Escribe Blanchot en La Sentencia de Muerte: "Luchaba por un solo minuto con todas sus fuerzas: sin artimañas ni súplicas, sólo interiormente, aunque no quería reconocerlo. Los niños son así, gobiernan silenciosamente el mundo, con una voluntad desesperada, y a veces, el mundo les obedece."
Siempre que el mundo se doblega, y le es imposible no hacerlo por otra parte, ante esta clase de niños, sabemos que estamos ante una tragedia. ¿Me pregunto si en la contemporaneidad solo este tipo de tragedias es posible?

Jack Spicer

2009-09-09T12:04:00.000-07:00

Del padre rebelde que dio a luz a los poetas del lenguaje pero que murió antes de que estos surgieran con toda su rebeldía.
Jackie S, visionario gay del paisaje de la linguística y de la costa oeste de los USA.

Los jerarcas y la homosexualidad

Erase una vez en la edad dorada de la homosexualidad que existió
un filósofo dedicado a pensar una fórmula para la nueva sociedad—
“De cada uno, según sus habilidades, a cada uno
según sus necesidades”.
Esta fórmula aparece por primera vez en el Nuevo Testamento— en
la parábola de la higuera— y en algún que otro lado.
Seguir discutiendo no daría buen fruto.

Trad. Dasbald

2009-09-09T11:55:00.000-07:00

*
La calculada astucia del poema confesional,
melodrama
del sadomasoquismo
vuelto
contra el piso,

o amo
que dedica su lluvia
helada
contra la espalda de una palabra
perfectamente
restringida.

2009-09-08T20:27:00.001-07:00

*
Con el dominio que posee un mago
sobre
un objeto extraído de la audiencia
se deja desaparecer
y asfixiar
solo por un momento,
casi
un trozo de cashmere
auténtico
que sabe volverá a extenderse
intacto y elegante
desde el interior de un puño.

2009-09-08T20:19:00.000-07:00

*

En el silencio de los horarios de limpieza
donde solo se escucha el sonido
de unas zapatillas de correr
circular lentas
por los pasillos,
el ojo teledirigido
de un espejo cae
sobre la inercia
de la columna vertebral
de la mente.
Como de costumbre
cierra los ojos
porque escucha la llegada
del vigilante.
Los movimientos certeros
y cada vez más cercanos
anticipan
la suavidad
de la franela
con la que cada noche
repasa
los lados de la caja de vidrio
donde respira
en el interior de un monoambiente
con su temperatura especial, autorregulable.

2009-09-07T21:08:00.000-07:00

*

La cutícula de la moral
recibe el filo del instante
que pronto se extiende
infatuándose,
y deja de existir al extenderse.

La moral y su pereza queratinosa.

Charles Bernstein

2009-09-07T21:05:00.000-07:00

Como a todos los humanos me seduce el demonio del superlativo. Aquí un poema del poeta más grande vivo según mi opinión.
Charly Darling.

Gracias por decir gracias.

Este es el poema
más accesible.
No hay nada
en este poema
que pueda poseer
algún grado
que dificulte
su comprensión.
Solo contiene palabras
simples y van
directo al grano.
No presenta ningún
concepto nuevo, ninguna
teoría, ninguna idea
que pueda confundir
al lector. Este poema
no posee
ninguna pretensión
intelectual. Es
pura emotividad.
Expresa totalmente
los sentimientos del
autor: mis sentimientos,
el mismo que
viste y calza.
Todo está puesto
en función de comunicar.
De un corazón a otro
corazón.
Este poema aprecia
y valora a cada
uno de Uds. como
lectores. Celebra
el triunfo de la
imaginación humana
entre tanta caída
y calamidades. Este poema
tiene 95 versos,
300 palabras, y
más sílabas que
tiempo para
contarlas. Cada verso,
palabra, y sílaba
han sido escogidos
con el fin de expresar
un significado
y nada más.
Este poema rechaza
solemnemente
cualquier tipo de
oscuridad y enigma.
No hay nada
oculto. Cientos de
lectores podrían
leer este poema
de manera idéntica
y extraer
el mismo mensaje.
Este poema, como todos
los buenos poemas, cuenta
una historia en un estilo
directo que nunca
dejará al lector
pensando. Si bien por
momentos expresará
amargura, enojo, resentimiento,
xenofobia, y algún
que otro indicio de racismo,
no desea otra cosa
que afirmar. Se regocija
aún en esos momentos
rencorosos de la vida
que comparte
con Uds. Este poema
representa la esperanza
por una poesía
que no le da la espalda
a la audiencia, que
no piensa que es mejor
que el lector,
que está comprometido
con la poesía
como forma popular, como
lo está el arte de remontar
barriletes o la pesca
de la trucha. Este poema
no pertenece a
ninguna escuela, no
posee ningún dogma.
No sigue ninguna
moda. Solo dice
lo que dice. Es
real.

Trad. Dasbald

2009-09-05T11:48:00.000-07:00

*
Hansel y gretel
desde el invierno
que conmigo
se entrometen.
Nadie se salva de
sus peyorativas remeras.
Hegemónicos, distendidos,
los recién nacidos.
Saben bailar,
y decir sus palabrotas
‘n synch.
Nadie como ellos
para pedir la perfecta línea:
“Do the dance,
Do the game art.”

2009-09-03T21:52:00.000-07:00

*
Sermón de una única palabra.

*
Terciopelo sacrificial.

*
Un desfile de tóxica métrica
en la que quería hacerte morder
mis diminutas coronas de laurel.

*
Te otorgo
la ciudadanía biliar.

Miss Ed

2009-09-03T21:43:00.000-07:00

Dos para mi amiga Miss Ed, con un nido joya que hice en lo de La Mario.

12 de Enero

Ni Paul Jean Toulet ni Jean Paul Gaultier,
Una rosa zafia que produce espanto
Me persigue por la calle en su coche de alquiler.

12 de febrero

En un balcón madriguera como una mosca se consuela.
Los malvones modestos, compasivos se estremecen,
Nadie percibe que por el aire llega el perfume de Cruella

Dorothy Parker

2009-09-03T19:23:00.000-07:00

Me gustan los poemas de Dorothy Parker, parecen estribillos que perdieron por ahí el resto de la canción.
¿No es un poco así la poesía, un texto que perdió por ahí una cantidad de palabras innecesarias?

Autobiografía.

No puedo no llevar zapatos a la moda
Ni olvidar un sombrero que les haga juego.
Mi vestido cae perfecto, no incomoda.
¿Más de mi vida?...no, por favor, se los ruego.

Observación.

Si de noche dejo de salir a dar vueltas
Seguro lograré cada una de mis metas.
Si a la fuerza voy a la cama bien temprano
Tal vez amanezca mi cutis sin desgano.
Si logro apartarme de las fiestas y del vicio
Probablemente se me conceda un nuevo inicio.
De todos modos se que lo dicho es en vano
Ya que solo mi carácter me tenderá su mano.

Comentario.

La vida es ese glorioso ciclo de canciones,
Una composición en verdad extemporánea
Y el amor una tarea sin preocupaciones.
No me digan que no soy María de Rumania.

Pronósticos.

Hay hombres que ni miran de reojo
A esas chicas que usan anteojos.

Trad. Dasbald

Rae Armantrout

2009-09-03T13:15:00.001-07:00

Traduzco uno muy cortito de una de mis favoritas entre los Poetas del Lenguaje, Rae Armantrout.

Anti-microrelato.

Una chica está corriendo. No me digan
“Corre porque se le va el colectivo”.

¡Dejémonos de tonterías!

Trad. Dasbald

2009-09-02T15:40:00.000-07:00

El mural que estoy haciendo para Vir. ¿Dónde está la burguesía potentada que me contratará paradecorar sus muros?

*
frágiles puñaladas.
adventistas.
adventistas que con
un pestañear
casi parecen ocasionar
ellos mismos
el peligro inminente.

*
Flaubert,
de nuevo creo
que voy a vomitar.
Celine
este espacio
que me marea,
circular,
en el que las rodillas
una contra otra
por Flaubert
debo apretar.

2009-09-02T15:15:00.001-07:00

*
casco suetonio,
también aliado del sentimentalismo.

2009-09-02T15:13:00.002-07:00

*
en el cuello del tulipán
por donde brota el color
y la sangre.
la mínima
espalda del tulipán inclinado.
los labios cerrados del tulipán
que no callan:
cae un pétalo
y su fama llena todo el mundo.

2009-09-02T15:13:00.001-07:00

*
el lujo ruso.
y el nudo mudo.
recuerden
ese jet set en el que
Turguenev
con sus familiares
en Baden Baden
desayunaba.
mientras yo
natilla
el ombligo
me auscultaba.